La realidad de las cosas imposibles.
(cuando lo tangible se vuelve esencia y ella se vuelve vacío...)
La tristeza, es el acabose del alma, la putrefacción del sueño. Entre las vivencias de la gente, su recorrer de la vida, su andar acelerado, su fortuna y desgracia, siempre se haya la tristeza, al igual que la felicidad, solo aparece esporádica y espontáneamente. Pasan a saludar, a recordar quienes somos, que hicimos y hacia donde vamos. Los caminos se agrietan, así en su perfecto trazo, se consumen como símbolos del sueño, el anhelo o lo provocado. Cuando vienen esos recuerdos, tan cargados de llanto, de soledad y devastación, ahí es cuando me doy cuenta de quien soy en realidad. La velocidad de las cosas, los pictogramas, las palabras regadas en un cuaderno, todas hablan del ser animal, de su devoción y somnolencia. El vestigio de un hecho consumado, la vivencia de un cuerpo endeble, padeciendo interminablemente el látigo oscuro de no saber quien soy. Ahí es cuando debemos temer, cuando se alza la voz tosca de nuestro esclavo, ya muerto y sediento de luz, sin ánimos de vida. Sin sensación de latidos. La tristeza, por su condición aletargada, de peso, mas densa que la luz, se esparce con la absolución de conquista, por encima de su hermana, por sobre la mente, y sobre todo, por sobre la idea.
El ser divisible...
Cuando se entorna la sombra, se camufla en instinto y nos convertimos en dos. A diferencia de los espejos que reflejan, la complejidad de ser uno mismo, y reconocerse como dos partes altamente diferentes, es un hecho, una probabilidad, una búsqueda, una constante, marginada a la idea, la apariencia, el deseo, el engaño... me he engañado muchas veces, por ser distinto, diferente, o no ser yo mismo. Enaltece y sumerge al ser, la condición terrenal y fulminante de ser su propio SER.
