Pasajeros

(Donde no existe el adiós... sino el "hasta luego...")

Allí, donde nadie nos puede lastimar...

Toda respuesta genera cambios, así como las preguntas mal formuladas, generan dudas, y uno termina atrapado en lo que debió ser un acto de responsabilidad, y no fue consecuente, por miedo a errar. La parcela del alma, acurrucada en ese nido desprolijo, casi abatido por la tempestad diaria. Se va transmutando en otra manera de ver, otra mirada consumida en negra desolación, como esos botes perdidos en el mar, se vuelven papel y luego oscuridad. Las costumbres de aceptar, de conformarnos con aquello que nos dibujan para no tratar de comprender, sino de vivir una vida mas, algo que nos lleve hasta el final, sin final. 

El peso de las flores sobre aquellas mentes dormidas, el peso de las semillas, las raíces quebrando el concreto, queriendo despertar, salir... respirar. Esas son almas vencidas, gritando "Libertad", allí reflejados los otros vamos, perdidos, pasajeros, sin razón de despertar. 

Caminar 100 mts A La Velocidad Del Amor

(La ciudad tiene tu color...)

En momentos en que los nudos se agrietan, desespero y corro donde nadie mas sabe como abrazarme. Cada centímetro, cada entrelazo, cargado de afecto, lleno de gratitud, de paciencia, de amor... me gustas tú, así, envuelta en las codiciosas buenas intensiones que siempre admiré en ti.

Nos hemos vuelto testigos, fantasmas, sombras de añoranzas, musitando cabizbajos una felicidad espontanea y verdadera, una legitima y autentica caricia de paz. Errantes, caminantes, gastados, dolidos, amados, se cruzan, se observan, se sonríen y al unisono exclaman, "solo respiro", como esas aves que solo vuelan, cuando la tormenta se avecina.

Ella tiene el tacto, lo sabe calmar, le devuelve cada gesto, cada palabra, cada mirada vergonzosa... que él tímidamente le va marchitando, como una canción que dejó de sonar en la radio siglos atrás.

Caminan ligeros, esos 100 metros...
Caminan lentos, esos 100 metros...
Caminan a la velocidad del amor... congelados en ese espacio, único e impenetrable, que los vuelve uno, los hace reír, pensar, querer, amar, sentir, besar...

Besar, morir en esos labios, tan suaves sus senderos, describen las lineas del amor intenso, del amor que andaba extrañando... se quedan las letras en silencio... se adueñaron del mundo una vez mas, tal vez y aún nadie lo entienda, que verte así, nuevamente, es solo cuestión de respirar.

Algunos

Fronteras... esos largos muros de indiferencia, donde yacen los miedos. 

Cadenas... esos largos grilletes de temor, donde yacen las conveniencias.

Así nos vamos sumergiendo dentro de cada una de nuestras ideas, así nos vamos formando según el entorno, la aceptación, la comodidad. La percepción errada a cambio del buen gustar. Como las pequeñas lloviznas de verano, atraídas por la oración del campo, la necesidad del hambre. Impulsos mecánicos que van depositando su energía en algo llamado FE. 

La sensación de que alguien está creyendo en ti, en una distancia inventada, puede confundir, pero que mas importa cuando se cree en algo mas.

Las carreteras humanas plagadas de historias, huellas pasadas, enmarcadas en pequeños retazos, de lo que llamamos LA VIDA. La unión de las manos, la diversidad de las palabras, la comunión de las miradas, todo conmovido por la simple razón de ser, sentirnos útiles, sentirnos queridos, sentirnos importantes... o sólo es la búsqueda de testigos que afirmen nuestra existencia, espectadores oculares que sentencien nuestro paso por esta vida. 

Entre la multitud, algunos nos hacemos fuertes, buscamos momentos únicos, personas especiales, situaciones que realmente valgan y confirmen la necesidad de estar, pasar, andar... y con el paso del tiempo, se vuelven los momentos mas increíbles de nuestra vida, lo que valió la pena, lo que nos hizo enamorar, sentir, madurar.

LO INSUPERABLE

(Esa increíble manera de ser tuya)

Es pensar y pensar, y darme cuenta de que hay situaciones y personas insuperables... o mejor dicho, personas a quienes no queremos superar. Soy el que suele figurar los momentos para siempre, y anhelo ante todo que nunca acaben esos momentos inolvidables. ¿Cuánto dolor puede causar algo inolvidable?

Soy feliz. No tengo dudas de ello, pero sé cuanto me va a doler extrañarte... y no hablo de extrañar por extrañar una mañana de lluvia, hablo del pecho, de ese dolor que parecía no existir a tu lado... de esas cosas que no suceden hasta que perforan la calma, y nos volvemos la llovizna de invierno. Que maravillosa eres, y cuanto más llegarás a serlo, de seguro para muchos soy ese idiota que busca lo inalcanzable o lo errado, y así, mil calificativos que desfiguran o aciertan quien soy. Y es sólo eso, quién soy!!! A tu lado fui legitimo, y me has conocido como alguien normal, poco ambicioso, hasta desesperante por un beso, una mirada, nada complejo, aunque algo silencioso, pero siempre real, uno mas y a ninguno igual... como vos, porque me siento con algo de crédito para decirle al mundo, que corazón has de llevar, y no cualquiera podrá ver esa luz que me alumbró los ojos y me envolvió en este recuerdo inolvidable. 

(Voy a extrañarte... hasta que se partan los huesos voy a extrañarte)

"B"

La invención de soñar

(El eterno deseo del soñador...)


Cuando hablamos de soñar, hablamos de crear...

A diferencia de otros entes, tenemos la ilimitada capacidad de crear, a través de la idea, a través de los sentidos, las sensaciones, el alma... por eso le llamo "invención", tal palabra no tiene la exactitud del limite, no finaliza al morir el renglón. Es muy difícil para un soñador hablar de sus sueños, pues no todos creen en tal concepto, pues, no todos sueñan, y no todos asimilamos la palabra de la misma manera. Soñar con un auto nuevo, en mi caso, no es ni será jamas un sueño, como para muchos les resultó ridículo que un sueño sea, escribir poesía a orillas del mar. Por ello el tema es uno de los mas complejos y singulares, porque nos permite descubrirnos, idealizarnos, fijarnos metas, desearlas con locura, como he deseado un beso de aquella chica que me hacía temblar al pasar. 

La negritud de la luz

La realidad de las cosas imposibles.

(cuando lo tangible se vuelve esencia y ella se vuelve vacío...)

La tristeza, es el acabose del alma, la putrefacción del sueño. Entre las vivencias de la gente, su recorrer de la vida, su andar acelerado, su fortuna y desgracia, siempre se haya la tristeza, al igual que la felicidad, solo aparece esporádica y espontáneamente. Pasan a saludar, a recordar quienes somos, que hicimos y hacia donde vamos. Los caminos se agrietan, así en su perfecto trazo, se consumen como símbolos del sueño, el anhelo o lo provocado. Cuando vienen esos recuerdos, tan cargados de llanto, de soledad y devastación, ahí es cuando me doy cuenta de quien soy en realidad. La velocidad de las cosas, los pictogramas, las palabras regadas en un cuaderno, todas hablan del ser animal, de su devoción y somnolencia. El vestigio de un hecho consumado, la vivencia de un cuerpo endeble, padeciendo interminablemente el látigo oscuro de no saber quien soy. Ahí es cuando debemos temer, cuando se alza la voz tosca de nuestro esclavo, ya muerto y sediento de luz, sin ánimos de vida. Sin sensación de latidos. La tristeza, por su condición aletargada, de peso, mas densa que la luz, se esparce con la absolución de conquista, por encima de su hermana, por sobre la mente, y sobre todo, por sobre la idea.

El ser divisible...

Cuando se entorna la sombra, se camufla en instinto y nos convertimos en dos. A diferencia de los espejos que reflejan, la complejidad de ser uno mismo, y reconocerse como dos partes altamente diferentes, es un hecho, una probabilidad, una búsqueda, una constante, marginada a la idea, la apariencia, el deseo, el engaño... me he engañado muchas veces, por ser distinto, diferente, o no ser yo mismo. Enaltece y sumerge al ser, la condición terrenal y fulminante de ser su propio SER. 

El ser espejo

(Lo inevitable es mirar)

Soy lo que suelen llamar "el ser espejado"

Cuando miraba a los amigos, vecinos de la cuadra, la familia y los familiares, destacaba cualidades o expresiones que deseaba haber tenido yo. porque no haber tenido la voz de la tia, los ojos del abuelo, el cabello de mi hermano, su postura, su ideal. con el paso del tiempo nos vamos aceptando tal como somos, aunque no nos guste ni un poco, nada tan triste como reconocerse a uno mismo. se pueden imaginar mil caras en un minuto, pero la propia, la de uno, esa cuesta mas. 

Si los ojos miran hacia fuera, como ventanas o portales de nuestro yo, qué es lo que nos hace indefectiblemente mirar hacia dentro? qué es lo que mira hacia dentro? son los ojos del otro? las miradas profundas, esas que desnudan y ojean de tan carnales que son? cuál es el espejo que mejor me luce?

uno de los mas recordados, es de color negro, del negro tinta china, el negro vacío, silencio, como dijo Poe “oscuridad y nada mas”

El pozo que no tiene fin… calar en ese espejo fue imposible.

(lo errado de llevar luz, donde no hay que ver)

Esa es la premisa, cuando se ahonda en vano, se extingue el tiempo en curiosidad innecesaria, se trata de llenar un recipiente lleno. Para darle qué? Con qué fin?

Porque creemos que tenemos la llave de ciertas puertas, cuando en realidad muchas de ellas son ciegas de nacimiento, y así debe ser.

Los espejos engañan, se rompen, se cambian y reciclan como las personas, sus ideales, sus recuerdos y sus ángulos o puntos de vista. La escena mas triste consigue morirse en el espejo mas brillante, mientras que su hermano mas antiguo aún puede relucirle dignidad a la historia.

El ser espejo, puede devenir en la única idea de saber que ver, cuando mirar y como hacerlo, sin siquiera haberse preparado para ello.